Frío

No conozco el invierno

pero me han contado

que la nieve blanca

que sueñan mis ojos

se vuelve lodo.

Y yo me pregunto ¿cómo

se arropan los pájaros?,

¿dónde duermen cuando

nieva?, ¿cómo atraviesan

sus alas el frío?

Me cuentan que ellos

están cantando en las

cimas de los árboles.

Yo supongo

que cuando sabes volar

no tienes

miedo

ni frío.

Por eso me gustan.

Los miro y miro,

por largo rato.

A ver si me contagian

y

  de

      una

vez

abro los brazos,

dejo de sentir el invierno

que no conozco

que solo me han contado.

Me preguntan ¿qué quieres ser?

Quiero ser un pájaro

siempre, siempre

quiero ser un pájaro.

Retrato

Mujer que inevitablemente es ella misma

sin que el agua la lave y cambie.

Mujer cruzada de labios,

con sangre amarilla, transparente.

Pálida como una luz de la tarde

y mirando siempre a los árboles.

Mujer antigua expulsada de alguna fotografía,

que solo guarda en su memoria pájaros

y siempre le busca lugar a las preguntas.

Mujer que anhela ser solo humano

y hacer de sus lágrimas un columpio.

Mujer partida de las piedras

que ella mismo se ha lanzado

y ahora le pesan hacia dentro.

Mujer que no sabe ser mujer

y le gusta soñar con el color de las palabras.

VII

Perder un amigo.

En la casa un huracán

que jamás se deshizo.

Ya no caminar

solo afilar.

Un cuarto nuevo

donde los amigos

no vuelven.

Si quiero llorar,

entro allí y

lloro con ellos.

La amistad era simple

como decir un nombre.