El doble acto de escribir y rescatarse a sí mismo en el proceso se da en Pazos como un fenómeno de la visión. Por supuesto que paisajes, colores, objetos y mutaciones encuentran su lugar de forma gráfica directa; pero en más de una ocasión esta capacidad del poeta como vidente rebasa el plano meramente ocular y se permite “ver” con la ilusión, con el reflejo que se forma en el espejo interior. Este proceso de “descanso de los ojos” revela un mundo rebosante no solo de sabores y olores, sino también de memorias y, por qué no, de sueños.

Y en estos tiempos de siglos nuevos, pandemias que nadie puede entender, la posibilidad de andar por la vida muriendo en cada esquina es la paradoja de Euler. Esa muerte y ese renacer en círculos perpetuos que se vuelven concéntricos e inevitables.

Y entonces empiezo a pensar que allí, quizás, está el punto: en la decisión de no mantener el argumento, en el descubrimiento de que no hay por qué ceder ante esa necesidad y que la novela puede tal vez acercarse, en ese sentido, a la intensidad de la poesía

Volver sobre la obra de Gabriela Alemán es para mí una experiencia de goce barthesiano, una fascinación que me desliza hacia un espacio de extrañamiento donde se develan sentidos múltiples. En Fuga permanente y otros cuentos (2020), esta sensación de extrañamiento es producto de las diferentes texturas narrativas en las cuales se desentrañan atmósferas insólitas (...)

Volver a la opera prima de la prosa narrativa de Daniela Alcívar y descubrir, en la reedición de su colección de relatos, Para esta mañana diáfana (PUCE, 2020), el despliegue de una escritura que no deja de hacerse y de reaparecer como huella persistente en sus novelas y ensayos, me hace pensar en una forma de archivo (en el cual vida y literatura no paran de inmiscuirse, de afectarse)

La voz poética de Ana María Iza rebosa de esta entrañable sensación de retorno, una vuelta al idilio de su infancia, su crecer en tierra andina. No hay nostalgia, no ha perdido nada; más bien es como si toda esta manera de vivir y ver al mundo se actualizara en su escritura, como si su cultura hablara a través de sus palabras y aflorara en poesía lo que hasta un instante previo parecía ser solo recuerdo

Hay un método Aira que se puede descubrir con una búsqueda sencilla, o almacenando datos que el propio autor ha prodigado en centenares de entrevistas. Y este es un método particular: escribir una página por día y llegar a un punto en el que, al estar en las 90, aproximadamente, agotarse, aburrirse y finalizar la historia de cualquier forma. A veces, en lugar de “agotar” ha usado el verbo “aburrir”. Ambos verbos son pertinentes.

El autor del libro es un vagabundo por decisión propia: va de África hacia América sin un mapa que lo guíe; cae en un lugar por azar o curiosidad morbosa. Con frecuencia, va acompañado de dossieres en los que acumuló notas, artículos de prensa y fotografías de su destino, de modo que su experiencia viajera es hija biológica de la lectura.

Sin importar qué tan retorcidas puedan llegar a ser nuestras escalas prioritarias y qué tan lejos podamos extrapolar nuestras percepciones de lo inteligible, hay una habitación/página para nosotros en este libro.

Dufourmantelle ubica a la sustancia misma del riesgo: la pasión, que no es posesión del otro, sino “adherir a un movimiento que nos despoja y nos revela a la vez”. Dejarse llevar por la pasión es también perder los puntos de referencia del mundo, esos que nos ubican e, ilusoriamente, nos hacen creer lo que creemos. La pasión es angustia, sí, porque no es posible la intensidad sin riesgo.

En estos textos, sillas, camas, puertas y pilares tienen manos, costillas y talones. Gólems modernos a los que la palabra escrita se les enreda en las coyunturas. Para Manzano todo es cuerpo caótico, por ende, apenas es abarcable desde el arte.

Alejados lo suficiente del mundo, encontramos un lugar para las especulaciones, la fantasía, los sueños y la ficción. Alejados lo suficiente, encontraremos a Blanca Varela perdida en la intensidad del viaje que representa la poesía o la escritura del poema, perdida, recorriendo calles desconocidas, sin posibilidad de detenerse.