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Selección de poemas inéditos

Carla Badillo Coronado

Número revista:

7

§


Cada semana me obsesiono por una parte del cuerpo

primero fueron las manos 

ahora estoy con los ojos

los veo dilatarse en todo lo que toco

siempre con los párpados cerrados.



§



Afilo mis uñas con un cuchillo en la cocina

mientras fantaseo con una escritura más aguda

más punzante

me río con tal disparate y pienso que son los estragos 

de no dormir más de tres horas seguidas

por pasarme frente a la pantalla

trabajando en misiones que no me ha pedido nadie

         /inutilidades que le dan sentido a mi vida/

 

vuelvo al computador y lanzo la primera línea

una hormiga se pasea entre el teclado

se detiene justo cuando voy a aplastarla

y luego me dice:


         tu mano es infinitamente valiosa

         y algún día será polvo


la frase queda abierta

                  e n t r e c o r t a d a

la veo perderse para siempre bajo la letra S 



§



Benditos los seres que madrugan 365 días al año, y que jamás les pesará como a mí. Bendita mi madre a quien las horas de la noche le son más cortas que al resto del mundo. Mi madre es una semidiosa en un campo de mirlos, porque los mirlos no son pájaros sino flores cuyos pétalos alados son el mejor espectáculo sobre la faz de la tierra, un espectáculo digno de no ser visto por nadie, digno de mantenerse en silencio, en la magia de lo no descrito. Bendita sea mi madre, semidiosa brillando en el corazón de un mirlo.





THIS IS NOT A POEM


Me gusta hacer listas inútiles 

sobre olores exactamente iguales 

entre cosas tan disímiles. 


Hoy solo conseguí anotar uno 

mientras limpiaba el refrigerador:


1. culantros pasados que huelen a mierda

         o a muerto 

         etc etc


Mis listas son cada vez más cortas 

e inútiles

pero siempre revelan tanto:


1. el olor a muerto es difícil quitarse de las manos

2. entre escribir y tachar se nos va la vida.



§



//////////// Escribir la realidad es siempre

d e f o r m a r l a ///////////////////



§



Un árbol pelado frente de mi casa 

parece una radiografía de mi cerebro

imágenes que de tanto pensarlas

quedaron SECAS

    como esas RAMAS 

donde sólo las aves más arriesgadas se posan

y en vez de cantar hacen cortocircuitos.



§



Entonces amaneció y yo estaba cubierta de luces quebradas por todo el cuerpo. En el túnel superior de las excavaciones crecía un teatro romano. Era un circo y yo me decía: en todos estos años nuestra civilización sólo ha cambiado de forma a una velocidad que espanta, superando sus propios límites. Caen bombas y se destrozan cuerpos por todo lado 



esos             

                        

                     cuerpos 



son  


   

  unosolo                   

            

                           tejidoportodxs


asistimos a nuestra propia extinción con bombos y platillos

por eso vivimos adoloridxs como una cuota de existencia

como una obligación del ser


(a veces reímos y está bien que así sea

no en vano robamos el fuego)


tantos libros de historia rodando por el mundo y ninguno cuenta la Verdad

sin embargo una verdad se revela:

el primer ser humano y el último de los animales

no sabrá distinguir entre el principio y el fin

todxs somos parte de esta broma infinita


escribo la palabra infinita y David Foster Wallace ríe

                                                                        (¿o llora?)

en uno de los círculos del infierno


EL PENSAMIENTO ES UNO DE LOS CÍRCULOS DEL INFIERNO


ayer

OTRX

se colgó

en un cuarto

de hotel

multiplicando

la legión de

suicidados

por la

sociedad

a lxs que

nadie llora


hoy

también

alguien más

lo hace

mientras

escribo

esto

                                              y                                                          

               

u n a                                             

f l o r                                             

s a l e                             

d e                                         

m i                                         

c a c t u s