Muerte a la musa

Quería ser el fantasma

entre los poetas llorones

quería mi nombre apareciendo

en las noches de embriaguez

y coleccionar cada poema

en mi guarida de lágrimas

pero las musas son tan solo instrumentos

me rehúso a ser la madre de los poetas

a acariciarles la vida cada vez que sufren

el amor es hermoso porque muere

y no hay que quedarse siempre

aunque haya sido promesa

Retrato final

Seré la mujer rota

seré la mujer sin cabeza

te haré los platillos de mamá

y sonreiré al verte llegar

Me masturbaré en la cocina

mientras echo tus calcetines a lavar

pensaré en otros hombres

en los que estuvieron antes

en lo que me esperan

Me disfrazaré

seré otra

voy a ser esta comedia

esta trampa que te aniquile

una llama que lo queme todo

Ser escritora

Anne y Plath compitieron por la asfixia

Virginia siguió las voces

encontró un río

una, dos, tres: las llaman numerables

Simone no practicó su libro

a Goldman la mató el exilio

Marceline no aguantó a sus hijos

Quizá no fue la demencia

con dientes de sierra

lo que las desgarró

desde lo profundo

Quién más

Quién más

No está mal para una mujer

sin duda todas lo comparten