«Trago lindo, trago mío

compañero de mis penas 

taita dios nos puso el trago 

el diablo inventó a las suegras»

(Copla tradicional recopilada en Versos y dichos de Tungurahua)

Julio Pazos Barrera, nacido en Baños de Agua Santa en 1944. Consiguió en el ’82 el premio Casa de las Américas con Levantamiento del país con textos libres. Premio Nacional Eugenio Espejo en el 2010, entre muchas otras distinciones. Investigador, toda la vida, de las comidas, de las tradiciones vivas y catedrático también; siempre activo en el hacer de la docencia. 

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Las dos principales vertientes de su trabajo confluyen en un solo cauce como investigador-poeta, que no se fabrica imposturas, tan frecuentes en ambos campos de trabajo, para en su lugar dejar que sus escritos broten y se levanten con autenticidad y, más importante aún, naturaleza. No naturalidad, naturaleza, autonomía del símbolo, del contenido interno, muchas veces en bruto, que tanto el investigador como el poeta deberán extraer desde las profundidades del cauce humano y trabajar para llegar a compartirlo oportunamente con los demás.   

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Andrés Ruiz (AR): Tengo entendido que el suyo fue el primer premio [del Aurelio Espinoza Pólit] que se entregó a la categoría de Poesía. 

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Julio Pazos (JP): Bueno, gané antes uno aquí, en la Universidad Católica. La Facultad de Jurisprudencia tenía un concurso, antes del Aurelio Espinosa. Yo mandé el texto y gané, se llamaba «Una alegre fatiga» o algo así; pienso que es el primer premio que tuve. Claro, los premios no son todo, pero sí son importantes, quizás, para levantar el ánimo del escritor. Luego, en el año ’71, la Fundación Conrado Blanco de Madrid hacía concursos dedicados a las ciudades americanas. Esa vez le tocó a Quito y yo mandé un poema que se llama Quito quinde; gané el primer premio y me dieron dinero, que era la primera vez, porque antes solo me dieron libros. Ese dinero creo que me lo gasté en la fiesta.

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AR: Dando pasos firmes desde temprano. En las páginas de su obra, la vida cotidiana y sus sensaciones surgen con vigorosidad, tanto en su investigación como en su propia creación. ¿Por qué estas expresiones múltiples de una cultura tan compleja como lo es la ecuatoriana aparecen con tanta naturalidad en su poesía?

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JP: Primero, no es del todo consciente; diría que gran parte es subconsciente, si se usara ese lenguaje. Porque quienes han estudiado o han hablado de la visión de mundo o «cosmovisión» dicen que no está solo en la mente de los grandes pensadores, en su producción o los grandes libros, sino en el mundo que nos envuelve. En la cotidianidad se incluyen temas diversísimos, desde la admiración por el paisaje, los poemas de amor, la cocina o las artes plásticas, en fin. Todo eso es la visión del mundo. He leído textos antiguos, dada mi cátedra de Historia de la Literatura Ecuatoriana, he revisado libros donde se habla mucho de costumbres, unas que han desaparecido y otras que se mantienen o han cambiado. Pero la cotidianidad, la proximidad, define al mundo en el que uno vive. No puedo decir que yo haya tenido una vida ajena a las experiencias en general a través de los libros; no he podido hacerlo con el deporte. No soy deportista ni he visto en mi vida un partido de fútbol. Es una pena, porque entiendo que eso también es parte de la visión del mundo. Pero, en cambio, he dedicado mucho tiempo a observar el arte, la obra plástica de autores extranjeros y nacionales. También, a entender la geografía que nos rodea y eso se debe, tal vez, al lugar donde nací. Un paisaje sorprendente: los Andes que se abren hacia la Amazonía. 

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AR: Esos contrastes… 

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JP: Cascadas, abismos, volcanes. Eso hizo, quizás, que yo admirara el paisaje, ya no solo de mi lugar natal, sino de las ciudades donde he permanecido más tiempo: Ambato, donde hice el ciclo básico; Riobamba, donde hice uno de los cursos; y luego en Quito, donde he vivido ya 57 años. Considero a Quito como mi ciudad y le he dedicado muchos textos cotidianos. Yo he salido del país para estudiar: estuve en Bogotá, en Madrid y luego fui invitado a la Universidad de Nuevo México como profesor. Pero no se me ha ocurrido quedarme en algún lugar, sino volver a Quito. Siento que es la ciudad donde estoy mejor emotivamente, tanto que me molesta que ahora se diga: «oye, la peligrosidad de la ciudad». Creo que ya se vuelve un lugar común, porque ciudades peligrosas hay en todas partes. En cierto sentido, es la idea de la visión del mundo como reflexión en la parte consciente. Yo he trabajado los textos siempre relacionados con los Andes, las costumbres de la población, el paisaje, mi procedencia racial (que siempre es discutida). Yo soy mestizo, pero la discusión va porque es tan variada la población de Ecuador.

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AR: ¿Su formación profesional como educador, en qué manera configuró esta visión del mundo?

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JP: A veces he dicho que tuve suerte. Escogí la carrera de maestro desde muy joven, yo soy profesor normalista. Luego vine directamente a la Facultad de Ciencias de la Educación de la Universidad Católica. Mi trabajo como maestro en esta universidad es de 35 años. Eso quiere decir que me he sentido muy a gusto como profesor.  

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AR: En su elemento. 

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JP: Sí, con la suerte de ser profesor de Literatura. Es decir, del arte que he ejercido toda mi vida desde temprana edad, que es escribir. Van relacionadas. Entonces, de alguna pedagogía aprendida en el Normal y luego en la Facultad he aplicado para enseñar o aprender, como sean los ángulos que se planteen.  

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AR: El doble filo [de la educación].

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JP: Sí, creo que no me ha ido mal [tampoco] en eso. Por las expresiones de personas que me lo han dicho. La suerte es haber unido la carrera, la profesión, con el arte literario.

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AR: El libro Elogio de las cocinas tradicionales del Ecuador recoge una anécdota que me pareció increíble. Cuenta que cuando vino al Ecuador el entonces vicepresidente [de Estados Unidos], Richard Nixon, lo recibe el presidente Galo Plaza Lasso y le convida este bollo que nosotros conocemos como «humita». Después de que Nixon se lo sirve, le consulta Galo Plaza sobre qué le pareció la humita y Nixon le dice: «La masa es exquisita, pero la lechuga estaba muy áspera». La cocina, así, es una cosmovisión. ¿Cómo ha sido para usted la relación poesía-cocina, y cuál ha sido su importancia?

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JP: Primero fue una cosa accidental, si la palabra es adecuada, porque, como dije, yo estudié en la Universidad Católica y ocurre que esos años de licenciatura eran esencialmente europeos. Europeizantes en todo. Leíamos sus autores traducidos, los que podían leerlos en francés, qué bien, porque nos exigían también francés, inglés. La idea era haber tenido unas secundarias enciclopedistas, salvo en mi caso de ser maestro. Digo salvo, porque para ser docente había que pasar una temporada en una comunidad indígena de Chimborazo que se llama Guaslán y es un centro de formación de líderes. Los que éramos maestros teníamos que ir allí para estar en contacto con las comunidades indígenas. Me impresionó, porque yo había visto a los indígenas en mi pueblo, pero solo como personas que venían a la fiesta de la Virgen de Agua Santa. En carnaval, todas las comunidades indígenas del país iban allá. Entonces yo siempre los veía bien vestidos y cantando y bailando. No tenía idea de cómo era realmente la vida del indígena. Entonces, ir a Guaslán sí ayudaba a ver la situación. Precisamente en el año en que estuve en Riobamba estudiando hubo una primera manifestación de Monseñor Proaño y su pensamiento, porque él había retirado la parroquia de Santa Rosa —como pertenecen a los arzobispados— de los padres dominicos, porque «hacían muchas fiestas». Priostazgos, la parroquia era todo el tiempo bebiendo y bailando.

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AR: Aparentemente, sus investigaciones histórico-culinarias terminan convergiendo una y otra vez con su obra poética. ¿Dónde se entrecruzan? ¿Dónde se separan?

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JP: Esta falta de identidad hizo que yo me dedicara a estudiar cosas de Ecuador, entre ellas la cocina. Cuando escribí este libro, Levantamiento del país con textos libres, en esos poemas aparecen referencias a la comida. La razón va más allá; yo me sentía —o soy— mestizo como muchos. Yo participé de mi familia materna y del pueblo chico donde había nacido, participaba de las fiestas, de las comidas y los bailes. Todas estas cuestiones muy bonitas, porque Baños es un santuario que todo el tiempo está en fiestas. Ya no religiosas, ahora son de quién sabe qué. En mi tiempo no, era tradición lo que había, que las fiestas de la Virgen… 

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AR: Cada festividad tenía su plato tradicional: el Corpus Cristi tenía el champús, y otros. 

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JP: Así es, yo comía los alimentos, saboreaba los cuyes y todo lo que es la cocina tradicional. En ese ambiente yo veía que éramos completamente diferentes al Chulla Romero y Flores de [Jorge] Icaza. Cuando leo la novela, yo decía: «qué cosa tan rara, tal vez en el tiempo de Icaza había este problema del personaje», quien dice que en su interior luchan dos sangres: la de su madre y su padre, y eso lo vuelve de una personalidad opaca. Yo no me sentía así para nada. Y eso fue lo que escribí. Eso es el Levantamiento del País, salen la cotidianeidad y los sentimientos con esa visión de: «¿por qué tiene que haber esa opacidad en el hombre ecuatoriano?». No tiene que haber esa tonalidad, los ecuatorianos deben enorgullecerse de lo que tienen y de lo que son. 

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AR: Aquí lo tenemos, Levantamiento del país con textos libres, ganador del Premio Casa de las Américas.

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JP: Que era un premio muy importante en esas épocas. Como la poesía lírica, que en términos muy generales, es la expresión de sentimientos y, sobre todo, emociones.  Carlos Bousoño habla de las emociones como un colapso de sensaciones y sentimientos, me gusta mucho eso, dice que aquello choca en una emoción y estalla. Eso me ocurre en todos los escritos líricos que hago.

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AR: ¿Podríamos pedir que nos recite este poema de Levantamiento?  

JP: Bueno, que lo lea nada más