Algo me dice que leerás esto a 4200 msnm,
cuando tu llanto viaje a 240 km/h
y se estrelle sobre el vientre de la noche.
Pero no hay dolor más embustero que este.
¿No crees que estamos exagerando?

Hace décadas por aquí pasaba un panadero y era yo.

Y un herrero se lavaba las manos en sangre de girasoles
y se me parecía un poco.

pido una tregua a este pulir espejos
detrás de cada iris,

pido ya no ser este no ser en carne propia

Cualquiera me embraga y me frena,
de neutro a marcha primera,
se levanta el freno de mano,
se suelta el freno despacio,

“la historia no miente” o eso es lo que dicen
los que la escribieron / pero tanto en la historia
como en la poesía las personas han optado por
cambiar sus nombres como una forma de borrarse

Anne y Plath compitieron por la asfixia
Virginia siguió las voces
encontró un río
una, dos, tres: las llaman numerables