Es una lástima podrida que no tengas
una pistola de verdad. Una lástima que solo
la tengas en Literatura, Don Palabritas.
¿A quién vas a matar? ¿A una hoja de tu cuaderno?
¿A tus besos mecanografiados en soledad?

¡Dispárame, muchacho, con tu plumaza!
moriré metafóricamente; es más, diré
que se ha muerto toda nuestra literatura
de un solo tiro.

...Tenía la sensación de que me estaba desnudando, arrancándome a trozos la ropa y sintiendo cada vez más frío, pero no podía parar y desgarraba los últimos pedazos, los últimos harapos. Y, mientras lloraba e imploraba, intenté agarrarme a la manga de aquel hombre, que, contrariado e incómodo, se alejaba mascullando...

...miedo a vivir las historias; miedo al escribirlas; a los gritos sordos las compañías telefónicas; las ambulancias; los pasillos oscuros los adverbios; miedo a lo que se dice en el tiempo del silencio a las canciones en repeat; a la tragedia que desencadena el encuentro entre un cuchillo sin filo y un tomate maduro; miedo a enviar todas las cartas...

cuando digo America / América,
yo, que vengo de ésta y vivo
en aquélla, no sé qué pronuncio,
pero seguro estoy de que mudo
como a last man me muevo
en un desierto sonoro poblado
por las sombras de los árboles
que existieron cuando todavía
no había llegado nadie a morir
aquí, que existirán enverdecidas
cuando hayamos muerto todos
y sean ellos los que canten
al cielo, olvidados de nosotros

El acento pesado y el salto sobre el muro
los botes de cerveza destellando en la banqueta
en una frontera cada vez más vidriosa y solitaria
pero tú sobrevives a todos los espejismos
y quemas.

Porque todo verso se teje con los hilos de la derrota
para llegar al poema hay que tener vocación por el abismo
Porque solo se llega al poema para cantarse a uno mismo.

Un asesino pretende olvidar la escena del crimen