Nada es cierto:
cuerpos, ojos, silencio,
niebla.

El minotauro habita en el laberinto de mi pupila
ay de todos
cuando se libere el monstruo de la cuerda de vidrio que lo sostiene prisionero tras mis córneas

Espero la noche
igual que los prisioneros el día de visitas.

Escribo para terminar de nacer,
porque he volado por las calles de mi ciudad
con el trino seco, en voz baja,
y el corazón atado a la madeja de su nido.

Los hombres van a las vallas los domingos
dan rienda suelta a su mala voluntad
sacan sus muchas herrumbres
y las derraman luego sobre el prójimo

No es la imagen
ni la parte del recuerdo
que se ha quedado a oscuras
sino la densidad de las sombras.