No conozco el invierno
pero me han contado
que la nieve blanca
que sueñan mis ojos
se vuelve lodo.

A veces la palabra
como una copa rota donde morder el polvo, y otras veces un agua
de alumbrar.

Si bajo las manos convexas del cielo
muchas son las moradas en que habita
y encuentra caminos, el sol, para el descenso,
sobre la roca negra de la montaña,
por la imaginación frondosa del árbol,
“hallaré un rostro mío”, dice la piedra,
“que poner en el vientre cóncavo de la tierra”.

Se me ha ocurrido anotarme en algunos clubes para ver si así dejo de ser una outsider.
Aquí unas opciones de búsqueda para hacer (en Google):
El club de los que a veces dormimos cuando deberíamos despertarnos.
El de los que no sabemos hacer ni recibir cumplidos.

La sensación del corazón ardiente cuando los pechos se vuelven espejos de montañas.
Los espejismos en medio de lágrimas que chorrean el arte.
Los laberintos convertidos en explicaciones.
La sensación del calor materno al escuchar un corazón.
La calidez de una aflicción cuando no encuentras retorno.

Encuentro ambigüedades que construyen la realidad
¿La de todos?
¿La nuestra?
¿La de nadie?
Mentiras sostienen una verdad parcial